Y vi la luna en medio de una montaña, tocaba una sonata solitaria que me recordaba a la Traviata.
Y vino un pájaro zalamero que le prometió el mundo entero, que estaría llena de rosas y otras mil cosas.
Y a la luna le hizo gracia aquel caradura, por su pico y sus mil diabluras.
Y le susurró con sigilo: “No seas esquivo, mi querido pajarito; acércate un poquito y te daré un beso color membrillo.
Y el pájaro voló a las estrellas para conocer a las doncellas, y hasta las puertas de las quimeras que rompieron sus cadenas.
Cantó y cantó a la noche, al mundo de las flores, a los ocultos caracoles. y a todos los colores.
Y miró a la luna en toda su silueta; era esbelta y cargada de belleza, y con sus lazos luminosos se formaron dos senos que le sumieron en el pleno apogeo.
Y la noche se volvió ocre al desabrochar con disimulo su broche.
Y vi una hoja verde que hablaba con los grillos y también con los felinos; tenía matices de Corintio y una voz de pito; y con un redoble trino susurraba a gritos:
“Soy el ojo del huracán que conoce a los ancestros pues soy amiga de los abetos y de todos los esqueletos.
Murieron hace milenios y ahora están muy quietos siempre sobre en un ruego que se sumerge en el suelo”
Y la tierra se abrió y me mostró un agujero que no era yermo; tenía una tablilla escrita con mis siglas.
Y allí estaba madre tierra con su figura descubierta, tenía la mano abierta y en ella había una promesa:
“No es el tiempo lo que te preocupa, sino que ya no eres oruga; tampoco tienes arrugas, se acabaron las excusas”
Y anduve por el camino de los árboles como si estuviera en trance, estaba hecho de sueños y despertares que brillaban entre los maizales.
“Esta es tu nueva figura que vive de la escritura, ya no hay lucha, sino suma holgura.
Así que escucha, no hay campos invernales, solo dorados trigales. Coge tu pluma, esa que susurra nuevas realidades y despliega tu arte”
Y miré a la hoja verde que cantaba un sainete, estaba contenta encima de la maleza, hacia el pino y susurraba a los grillos y de vez en cuando soltaba algún grito.
Y vi a Madre Tierra a través de la pradera, entre toda la maleza y en medio de la selva.
Y era tan bella, con sus rasgos de piedra y sus surcos de madera y todos esos encajes que estaban hechos de hierba.
Y llegué hasta sus caderas que habían alumbrado el mundo con un gemido agudo y ahora desataban los nudos.
Y me extendió una mano en forma de lago que olía un poco a barro.
“Has venido, por fin. Te he estado esperando durante un par de años. Ahora que ya nos vemos deberías estar contento, has roto tu credo y aceptado lo concreto, todo lo que tiene forma y lo que se da ahora.”
“Pero tengo miedo a lo incierto, a lo que inicia el movimiento y sale de dentro.”
Y me susurró al oído un canto primitivo de poder amarillo para andar el camino y abrazar mi destino.
“Yo en ti, confío. Me eres tan querido como todos mis hijos. Por eso os cuido y os doy abrigo.”
Y abrió sus entrañas y me mostró su corazón olivo de un verde calipso. ¡Tenía tanto cariño! Un gran río compasivo que te llenaba de estío, de brío y mucho poderío.
Y vi una cebolla a través de la ventana justo cuando se quitaba la última capa.
El día se estremecía como un enigma mientras ella se movía a través de la persiana.
Solo llevaba unos calcetines de suave lana mientras asomaba en la cara una luminosa sonrisa que recordaba a las divisas.
Y se tumbó en la cama y musitó a las musarañas miles de palabras, como una nana un poco rara que hacía un ovillo de color plata.
“Ya no me quedan capas. Estoy cerca del alma, donde se desvelan los misterios y todos los entuertos. Veo una especie de figura en medio de la bruma. Es un ser difuso tras un ángulo obtuso. De allí nace la calma. Un sin fin de posibilidades en tres mil eternidades. Pero también veo un espectro que tiene color esqueleto. Viene desfigurado hacia mí como si esto fuera un entierro.
¿Qué hiciste criatura para romper el espejo? ¿Cómo te perdiste en el bosquejo de lo incierto?”
“No sé que pasó. Me zambullí en el ego y todo se volvió negro”
“Pero sabes que no existe, que es solo un cuento tan grueso como el cemento. No hay espectro, no hay más lo siento; solo hay este momento. Perdona la herida que está cautiva y que con una sonrisa pronto cicatriza.”
Y el espectro quedó mudo y le brotó musgo en un lugar profundo.
Y la cebolla desnuda siguió con sus travesuras y moviendo su hermosura. No había más capas ni leyendas opacas. Solo una gran abertura que lleva al reino que despeja todas las dudas.
Y se metió en la cama para abrazar su alma que iluminaba ahora toda la ventana.
El Alfa y el Omega al parecer eran dos letras como dos islas griegas, ya bastante añejas, que entraban en guerra cuando discutían entre ellas.
“¿Por qué todo lo comentas? ¡Anda, Alfa esa sí que es buena! ¿Pero qué dices, Omega?, protestaban en respuesta.”
Hasta que un día leyeron un proverbio en una galleta: “Si conoce lo que suena y apenas parpadea algo debe saber de lo que alardea.”
Y una tarde se fueron de juerga y perdieron algunos trazos por darle mucho al vaso, y por fin se hicieron caso y se hablaron como en años.
“Yo te quiero, Omega pues eres tan bella, pero tienes que liberarte de tu pena, esa que te atenaza desde que eres enana.”
“Y yo te quiero a ti, Alfa desde antes del alba y de que tuviéramos casa. Tienes que librarte de tus miedos y de todos tus tropiezos. Ya no hay culpa, ya no hay penuria; solo un sol abierto en mitad del cielo.
Y se dieron la mano como dos renacuajos y miraron al infinito con ojos de corpiño y allí vieron el inicio sin ningún resquicio.
No había realidad envuelta, ni ninguna cubierta, solo un ser puro repleto de bromuro.
Y le miraron los dos con óvalos de bismuto y se hicieron uno dentro del conjuro.
Y estaba todo lo creado y todo lo pensado, realidades a pares que bailaban en los mares. Una energía traslúcida que del todo era única.
Los erizos de colores jugaban entre bastidores y miraban a las marionetas que tenían largas trenzas, y eran tan coquetas que en las manos daban vueltas.
Pero había uno llamado Mauricio que todo le sacaba de quicio y como no tenía respuestas fue a buscar a la Alcahueta. Era una anciana menuda repleta de arrugas, más algunos la tenían por sabia ya que nada le daba rabia.
Y le miró con esa tez tozuda y con su ojo de alubia:
“No soy de alta alcurnia ni conozco la calumnia, solo vivo en este monte que perteneció a un conde.
Pero veo todas tus dudas en toda la espesura y todos tus miedos retorcidos como espliegos. Libérate de tus apegos y ya grita al cielo y a todo lo longevo, pues no hay más cura que el conocimiento de todos tus tropiezos. Este es mi consejo experto.”
Y miró a la anciana con el ojo prieto, y ya no era un erizo, ni lagarto, sino un celentéreo lleno de colores y amuletos. Una criatura iridiscente capaz de subir la pendiente.
Y volvió al teatro y se subió al escenario para jugar con las marionetas que ahora llevaban coleta. Todo había pasado; las palabras de la Alcahueta le habían coloreado la silueta.
Y entré en un vórtice que estaba lleno de pájaros y todos cantaban al unísono la leyenda de un párroco, que había venido de muy lejos, más allá del Atlántico donde volaban los peces y sonreían los náufragos.
Había venido por casualidad por un hecho caústico, tan vibrante y fértil como elegiaco.
Y vio multitud de sirenas que le rodearon con sus cánticos con sus cuerpos espumosos y sus redobles oceánicos.
Y allí en medio del placer más catártico supo que las mareas podían contener el orgasmo.
No había saber pragmático ni desdén diplomático, no había obra ni fe, ni orden tolemaico.
Solo un calor creciente capaz de derretir el Ártico, capaz de envolver las olas con el goce más tántrico.
Y entonces salieron del vórtice un par de albatros para susurrar la leyenda a todos los barcos.
Y los años pasaron en las carnes del párroco, ya tenía arrugas cerca de los párpados. Y allí estaba en los mares rodeado de sus vástagos, de toda su prole que le envolvía de abrazos.
Pero era tan coqueta, tan de otro planeta que solo con mirarla se desvanecía su silueta.
Y lucía entre montañas su rostro de cosecha, su ajuar de lencería y también de otras prendas.
Y extendía sus piernas entre valles y lagos para decoro de los peces y de las fieras.
Ella era como la brisa y como la iglesia con ese perfume a incienso que todo lo eleva.
Pero tenía la mirada de fuego, llena de piedras, tan calientes y pulidas como la basfemia
Y ahora…
La lava del Vesubio que salpicaba Eratrea recorre tu cuerpo y tu rizada melena.
Y te toco los pies con suma sutileza y me entra la fiebre de amante y de poeta.
Tú eres los versos candentes que avivan la realidad incierta, la llama perdida de Erasmo que prende la materia.
Eres un tesoro de grandes riquezas, con pocas monedas de plata y ninguna bagatela.
Eres el fruto de la tierra que se expresa de mañana y en la madrugada como un suave néctar; y se entremezcla en mi tostada y en mi boca reseca pues no hay intersecciones para tus líneas paralelas, esas que parten de tus piernas y colorean tus arterias hasta llenar de fuego las marismas de tu cadera.
Porque tu conoces los secretos de la realidad hueca. Esa que estuvo antes de nacer la tierra; cuando paseabas desnuda en medio de la naturaleza, con esa figura esbelta llena de pecas y de semillas de fresa. Y te pusiste de cuclillas y diste una voltereta para llamar al equinoccio de las abejas. Porque eras su símbolo, su madre reina, por eso sabes a miel por eso sabes a jalea como un dulce lamido al corazón de la colmena.
Y siguió una explosión y te hiciste un vestido de hojas y lentejuelas. Y besaste el sol y todas las estrellas para acariciarlas una a una hasta llegar a Casiopea.
Y ahora estás en mi cocina jugando con una magdalena, jugando con el azúcar y con la cafetera. Y las horas se enredan en tu reloj de cuerda ese en el que no hay segundero ni tampoco fechas. Todo es informe y todo da vueltas en esa sonrisa tuya de la que nacen las abejas.
La risa de los candelabros se mira desde todos los lados, sean conocidos o extraños, con esa llama en la cabeza que en realidad es fuego fatuo.
Pues ilumina secretos y confunde al funcionariado en medio de las cenas cuando rebañan los platos. Entonces comienzan los halagos y su luz incendia el aire y el recato justo cuando se tornan las velas y la sombras fluyen en anonimato.
Entonces…
Cuando las luces se apagan y las cortinas quedan abajo su llama flamea en todos los cuartos; con colores de acuarela y velas de lazo que son como un sostén que se va desenredando; y se caen los trapos y se producen gritos y saltos es la danza de la vela que se da en el tercer acto. Y luego duermen un rato, de verdad están cansados, tanto condesa como vasallo, pero así son las pesquisas de la vida de palacio. Un movimiento suave que reluce como oro en paño.
Capaz de incendiar el carácter y los títulos nobiliarios con una llama que quema a más de trescientos grados. Y su lengua de cera hablara y desplegara sus relatos una hoguera ardería en todos los camastros.
Y ya por la mañana cuando el fuego se ha apagado los candelabros se visten de plata para volver al trabajo; y sonríen con descaro y callan todo el rato. Pues ahora la multitud deambula como sonámbulos, mezclando sus pasos, esperando que la llama de la noche, reavive su reinado.
Gracias Agzam por la foto
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